I'm the egg-man (vagos y maleantes)

"Todos los hombres solos están obligados a poblar su soledad"

André Malraux

Me paso el día borracho. Bueno tal vez esa no es la palabra, mas bien es la sensación que te dan dos cañas a una hora demasiado temprana, cuando te levantas de la mesa pensando, que tio más cojonudo soy y en que sitio más cojonudo estoy. Pues así me siento, lo único que no estoy en un sitio cojonudo, ni soy un tio cojonudo. He pasado los últimos días en tres megalópolis asiáticas. Las recorro sin ninguna gana y hacia ningún lugar. Mirando el suelo a mi paso. No veo el cielo que está tapado por cemento, contaminación, palillos chinos y bombillas que hacen Brrrrrr...o simplemente no lo veo porque no levanto la cabeza. Voy de aquí para allá, pero sin ninguna convicción de encontrar el allá. Me he convertido en lo que mi abuelo denominaría, un vago y un maleante. Escribo historias sobre boxeadores que lloran como niños y de hombres que se levantan con la nariz rota y 1000$ falsos en su chaqueta, y ni siquiera sé si son el mismo tipo.

Como mi Casio water resist amarillo se rompió por una pistola de agua, y hace meses que me robaron el movil, me he comprado un despertador azul eléctrico que llevo en el bolsillo y ando esperando que suene la alarma para la siguiente cerveza. Mato el tiempo comprándole ropa a los chinos, y supongo que por efectos del alcohol, intentando sentirme un tio cojonúdamente cojonudo, me he comprado dos pantalones de marica, una camiseta de zapatillas y una camiseta-de-Kurt-Cobain-que-no-es-una-camiseta-de-Nirvana. Así que un día me pongo la de Curtis y otro la de Cobain, y voy con mis dos poetas suicidas por si ellos quieren mirar al cielo.

Otra de mis tareas es leer, pero cuando te encuentras a nosecuantoskilometros, encontrar libros decentes en castellano en librerías de segunda mano es complicado, y te aferras a cualquier cosa. Estoy con uno de una chiflada neurótica y deprimida que me cuenta en quinientas páginas su depresión de neurotica chiflada. Encontre otro de uno de los chiflados de gomaespuma y uno más de Benedetti para que me cuente lo chiflados que están en Sudamérica. También tengo un libro en inglés, pero necesito concentración, así que quitando el tiempo de después de levantarme, el tiempo antes de acostarme y el tiempo que paso borracho y sintiéndome cojonudo, pues solo le dedico un par de minutos al día.

Escucho a los Beatles a todas horas. Una y otra vez. Una y otra vez. Y como paso de una mazmorra sin ventanas, a un zulo sin ventanas de ciudad en ciudad, he decidido organizar fiestas beatlenianas en mis cuartuchos de paredes blancas. Lady Madonna, Magical Mistery Tour, Lucy in the Sky with Diamonds, pero cuando llega Hey Jude ya estoy cansado de la fiesta, y me quedo dormido al final del estribillo, soñando con prados verdes y mariposas que son cometas, montañas con linternas en sus cimas, hombres sobre tablas de planchar y mares con barquitos de papel...creo que me largo a Byron, lo necesito.