las particulas elementales

Estoy borracho. Estoy solo en el parking de Tallow beach. Estoy con mi furgoneta. Estoy con mi polla en una mano. Porque estoy meando. Todo es oscuridad. Las estrellas se contemplan limpias. A millones. Puntos y puntos. Así me siento. Un puntito pequeño y minúsculo. ¿Y que le importa a las estrellas un puntito pequeño con una polla en la mano?. El puntito piensa. Tiene que decidir. Tiene que actuar. De nuevo por él. De nuevo por los demás. Y su polla está callada, como los niños que hacen travesuras sabiendo que eso estuvo mal. Que ha sido el culpable. La decisión ya esta tomada. Y los lobos afilan las uñas. Babean. Acechan. Bastardos, comeros la carne que os dejo. Aun sabrosa y fresca. Siempre, os guste o no, estaréis bajo mis pies. Siempre, te guste o no, estarás en mi corazón.

Y Fede se ha largado. Ya no le encuentro. Le vi marcharse en un autobús destino Sidney. Destino Madrid. Blanca y fría. Sé que tuve risas contigo. Me dolió la tripa incluso. Sé que ahora estás triste. Porque no viniste a lo que vienen los demás. Huiste de lo que los demás no tienen cojones de huir. Tu corbata está en una foto. Y tus camisetas rotas son realidad. Sigue saliéndote del camino. Turn left or turn right.

Y me largué con las japos a Goald coast. Y Goald coast es Benidorm. Y dos japos, siempre tan amables, tan silenciosas, sudan como pollos en la parte de atrás de mi furgo. Y es mi día del ingles. Y es mi día de comerme una mierda de whopper. Centro comercial gigante. Donde trasladar todo lo que un día vi por las calles españolas. Sus bakalas. Sus pijos. Familias de compras compulsivas. Pronto el mundo será igual te metas donde te metas. Aburrido. Tedioso. Y el aburrimiento se me pega, así que acabo diciendo en japonés, ¿me quieres comer la polla?. Y acabo enseñando en español ¿me quieres comer el coño?. Frases vitales para el reencuentro de culturas. ¿Y quieres saber como se dice I love you?. De qué te sirve si está ya devaluado. Y vuelvo a Byron por la noche. Con Yuko repitiendo sin parar. Te quiero. Te quiero. Buena alumna. A quien cojones se lo querrá decir. Yo solo quiero dormir sobre mi cama. Dormir frente a la playa.

Y sueño. Y sueño. Y la de márketing me persigue. Me pide que acabe un trabajo. Pero si yo estoy en Australia. Tienes que acabar ese trabajo. Y día tras día me aparece en sueños mi pasado. Mi cuerpo hace limpieza. Y saca por los poros la mierda. Pichón no te oigo. ¿Qué me dices?. ¿Tu también estas aquí?. Madrid de noche. Byron de día. Que hiciste mal. Que hiciste bien. Por eso me marche lejos. No hay interferencias. Solo un reloj que hace tic-tac. Que te dice la hora pero no los puntos cardinales. Hacia donde me dirijo?. Tranquilo ya encontraras tu camino.

Y me levanta un tipo gordo. Y yo medio desnudo. Que aquí no se puede dormir. Y yo con cara de sobao le digo, I´m sorry. Sí, pero dame el pasaporte. Y me cuenta una milonga de no sé que vecinos. Pero yo estoy frente a una playa y no veo vecinos. 300$ es la gracia. Señor Ramos. Así me llaman. Y cuando se largan me vuelvo a tumbar. A ver si toca sueño húmedo. Y la multa la dejo cerca, por si expulso algo y me tengo que limpiar.

Y han puesto un árbol de navidad gigante. Y dos rubias de tetas gordas pasan en bikini por debajo.¿Ahí es donde se dejan los regalos?. Pero esa estampa no me cuadra. Mi cerebro se bloquea. Mi polla como siempre con su vida propia. Y mis padres me mandan una cesta de navidad. Aquí el jamón y el lomo nunca llegan. Y quien cojones se come un polvorón con 40 grados al sol. Y temprano, viendo el mar, desayuno hojaldritos navideños.

Y paso largas mañanas solo. Que ahora me tomé un descanso y no voy a la escuela. Y Houellebecq me dice en sus páginas que los hombres son tontos, que las mujeres son listas. Que el tiempo corre y que con el sexo te corres. Y después qué?. Pues que siempre uno se queda solo. Son las partículas elementales. En suspensión. Las de la creación. Sí, ya se que el mundo es una mierda. Pero en esa mierda nacen las partículas elementales. Y en este laboratorio se experimenta. Se juntan de manera artificial. Y las sonrisas son falsas. Y como siempre cada uno con su historia. Que no hay ni buenos ni malos. Solamente el interés. Y que interés tiene la ciencia cuando solo genera engendros. Tal vez el problema es la base, es tal vez el modelo. Son las partículas elementales. Y ahí yo…no puedo hacer nada.

Y mis primis se me aburren. Como crece la familia. Ya como de toda la vida. Damos vueltas en la furgo. Y decidimos largarnos por navidad. Fraser Island en diciembre. Como el turrón de suchar, nos derretiremos en sus arenas. Pero yo ahora estoy borracho y sigo con mi polla en la mano. Meada larga. Cervezas espesas. Y miro las estrellas. Y busco la que va a Belén. Pero hay tantas que me pierdo. Y veo pasar una estrella fugaz. Creo que es un hada. Creo que pronto llegará para cuidarme. De una tierra muy lejana. Como los reyes magos de oriente. Pero ella es reina. Ella es mi princesa.

Y me meto la polla en el pantalón. Le doy un beso a mi furgoneta. Pórtate bien en el viaje de camino a Fraser. Pórtate bien perroneta. Y me cuelo dentro. Y oyendo ranas, me pregunto quien visitara hoy mi cabeza. Quien será hoy dueño de mis sueños. Pero eso…eso ya es otra historia.

Is evolution, baby

La miro y la vuelvo a mirar…uhmmm…me la quedo…¿aunque huela a perro?...sí, aunque huela a perro. Y aquí empieza la historia de la perroneta. Y de cómo su nuevo dueño la adopta. De como paga una suma de $ por la adquisición de una Mitsubishi versión obrero de hacer ñapas. De cómo fantasean juntos, recorriendo las calles de Byron, en surcar las carreteras de este país descomunal. Y el perro… porque al que conduce, ciertos personajes de esa ciudad que ahora parece lejana y desconocida, un día le bautizaron como perro… y su perroneta comienzan, como dijo alguien mientras atravesaba una niebla en blanco y negro… “Lo que creo puede ser el principio de una gran amistad”.

Y la perroneta es blanca, son líneas azules, y es una cama gigante, y un altavoz gigante, es olor a lo que creo fue un perro gigante, y es ilusión, y un sueño que un día tuvo un loco que quiso hacer por una vez en la vida…lo que hacen los locos, una locura. Y es mi nueva casa. Donde pasar las noches. Donde moverse de día. Donde poder transformarme en un estilo de vida. Romper las reglas del tiempo. Romper las reglas del espacio.

Y decido ducharme en la escuela. Y decido cocinar en la escuela. Y decido que ahora que puedo tener dos casas, para qué quiero el camping. Adiós Art Factory. Recojo mi tienda temprano. Mi espacio de tierra ahora esta vacío. Mientras, Pearl Jam me atronan los oídos diciéndome “is evolution, baby”. Evolution?, en eso no consiste la naturaleza de las cosa. Y acelero mi paso meditabundo, que en unas horas parto para Brisbane. Que en unas horas estaré viendo a esos locos que me berrean al oído.

Tres chicos, dos chicas. Cuatro españoles y una suiza. Un coche y tres carriles. Y elegimos el de en medio para ir rápido a una ciudad que desconozco, a ver a uno de los grupos que mas conozco.

Y aparcamos en el backpacker de una ciudad que es nueva. Que no tiene historia,
porque Australia es un adolescente que vivió de su abuela Europa. Fea, sin estilo, orden, un río, metal, cristal, aburrimiento, pero…aquí quien ha venido a aburrirse?. Me compro una botella de Whisky, que surcara mi gaznate solo. Sin hielo. Sin coca cola. JackversusDaniels. Y la gente abarrota los alrededores del estadio. Y mi botella abarrota mis pelotas. Que entre los huevos y el culo se calienta la botella para poder pasarla por la puerta. Y estamos dentro. Y estamos lejos. Fueron las entradas baratas. Y al pobre Ben Harper se le escucha allaaaaaa en la lejanía. Caras de decepción. Sonido decepcionante. Y como arreglamos esto. Pues si la mayoría de nosotros somos españoles, hagamos lo que haría la mayoría de los españoles, colémonos en el césped de abajo. Y creamos un plan. Y buscamos el mejor lugar. Y ahora o nunca. Y saltamos rápido. Y yo con mi cerveza. Corriendo mientras dos gorilas no se dan por enterados. Y Juan se queda con sus rones, con mis cervezas. Y vuelvo al rescate mientras dos gorilas no se dan por enterados. Dámelas, dámelas. Las agarro y veloz me trago a una borracha, y estallan las cervezas. Y me ducho la cabeza. Mientras los gorilas no se dan por enterados.

Y cuando uno empieza a 400 metros. Cuando uno acaba a 20 metros. Pues se pilla su botella y le da grandes tragos. El primero cuesta, el ultimo…y suena Even Flow. Alive. Give to the fly…canto, bailo, sudo, arjjjjjj…”IS EVOLUTION BABY…”. Están radiantes. Están gloriosos. Dos horas y media de concierto. Un lingotazo final cuando encienden las luces. Pero ellos siguen tocando. Y sale Ben y tocan juntos. Y Eddie nos cuenta no se que historia. Y nos da las gracias. Y yo les grito gracias. Mi garganta esta seca. Mi cabeza me da vueltas. Mi corazón bombea rápido la sangre que va de un lado a otro. Y la gente se mueve lenta, sin sangre, de un lado a otro. Y yo estoy parado en mitad de un césped que nunca pensé en pisar. Borracho, después de vivir el retorno a la pureza.

Y volvemos al backpacker. Que aquí fuera ya nada estimula. Y las zapatillas me aprietan. Tanto tiempo de chanclas. Y descalzo recorro las baldosas. Que aquí no son amarrillas. Pero están impolutas, en una ciudad impoluta. Volvemos a Oz mañana. Soñemos con Oz por esta noche.

Y pronto surcamos los caminos de nuevo. Y el coche del rastudo italiano dice basta. Y acabamos en el mecánico. Y acabamos dando vueltas por el centro comercial. Que la cosa tiene arreglo. Que la cosa tarda 1 hora. Y a quien le importa eso. A quien le importa, cuando tras la hora voy en la parte de atrás de un coche con dos bellezas que duermen en mis hombros. El viento limpia mi cara y Bob Dylan limpia mis oídos. A quien le importa nada cuando uno vuelve a Byron.

Y busco sitio para dormir. Para aparcar mi furgoneta. Y la policía me echa. Me dice que me mueva. Y me voy al parking de la escuela. Y el director me echa. Me dice que quien soy yo en esta escuela. Me dice que no vaya descalzo. Pero es que…me raje el pie surfeando. Me repite que quien soy yo en esta escuela. Y la sangre me circula por la herida. Me circula por la cabeza. Y tras noches de búsquedas, encuentro mi sitio. Parking de The Pass. Parking en la playa. Y surfeo pronto. Y son las 7 de la mañana. Y las olas me levantan. Y las olas me despiertan.

Y…….Eva se nos va. Y Fede esta triste. Y Nando esta triste. Y yo estoy triste. Se va mi primera amiga aquí. Se va mi confidente. Vuelve a la city. Vuelve a los madriles. Gracias por todo. Ahora veré tu coche de líneas rojas conducido por otro. Se feliz, le digo mientras se aleja en el carro de los italianos. Y me digo…Fer, aprovecha, que el tiempo es rápido, que un día serás tú el que este diciendo adiós o……..tal vez diga hola.

Y con dos besos digo hola a Marina. Nueva inquilina. Conocida de Madrid, en una fiesta de despedida de una amiga que se venia. Un fin de año en el pasado. Que todo acaba, hasta los años. Y la niña también acaba su periplo en Byron. Vuelve a sus montañas. Vuelve para hacerse mujer. Y llora con sus amigos y llora por sus amigos. Pero siempre le di consejos, así que le digo que sonría. Es el periplo en este pueblo. Es la evolución que te genera este lugar. Is evolution, baby.

Y evolucionando, subo de nivel. Nuevos compañeros. Nuevos profesores. Ya empiezan a verse resultados. El mudo se transforma en indio. ¿El indio se transformará en caballero?.Y algún gilipollas pierde su cámara en el faro. Y no hay nadie a mí alrededor. Y de quien podrá ser, si el faro está vacío. Mis bolsillos se llenan. Y como no soy el único gilipollas en este pueblo que pierde cosa. Pues mi suerte es su desgracia. Y me paso la tarde viendo el viaje de dos pobres chicos rubios que olvidaron su cámara. Que nunca olvidarán su viaje. 300€ perdidos. 300 fotos perdidas.

Y sueño………es sueño?…….con lomo…con ventresca…con pimientos y aceitunas…rechinando una puerta en el fondo…paredes blancas, oscuridad negra…sonidos de alegría…y estalla algo dentro de mí…estoy sediento…maravillado…por la noche y por la mañana…estoy perdido…me levanto envuelto en blanco…el perro sueña mientras ronca…el perro vuelve con su perroneta…y os preguntareis… por qué me llaman perro?…pero eso…....eso es otra historia.


(I am ahead, i am advanced, i am the first mammal to make plans, i crawled the earth, but now i'm higher. twenty-ten, watch it go to fire, it's evolution, baby. do the evolution. come on, come on, come on)

(Voy adelante. Estoy avanzado. Soy el primer mamífero en hacer planes.Me arrastré por la tierra, pero ahora estoy más alto. 2010 obsérvalo quemarse.Es evolución nena..Yo evoluciono.Vamos.)

DO TO EVOLUTION- pearl jam

A Streetcar Named Desire

Me siento en la playa y pienso. Empiezo a necesitar mi tiempo. Mi espacio. Empiezo a ser yo, y mi yo necesita a veces soledad. Hoy no podía aguantar más ese ajetreo constante de cuerpos a mí alrededor, de vida social. Respiro hondo mirando el mar. Una luna perfectamente redonda y grande sale tras el faro. Todavía queda luz en el horizonte. Me siento en la playa y pienso. Y unas horas después esa misma luna redonda y gigante me vigila desde lo alto. Me mira mientras yo discuto sobre la arena, hablo, e intento hacer entender que mis treinta años… son treinta años. Y que hay cosas que para mí son imposible. Que intento no ser el que fuí. Que ahora tengo en mi cabeza otros vicios. Otras cosas. El inglés me sale tosco y simple. Pero la luna me entiende. Lo siento blanca luna. Lo siento blanca niña.

Y mi tabla ya está curada. Y vuelvo a arrojarme sobre el mar con ella. Y avanzamos juntos en esto del surf. Y atardeciendo remo y sufro para llegar hasta donde rompen las olas. Me siento sobre el agua. Admiro el atardecer. Y brevemente me acerco a entender qué es este deporte, qué es esta cultura, esta forma de vida. Y veo como un niño tan pequeño como un muñeco, se desliza como un ángel por la espuma, gira como un demonio sobre la ola.

Y nos vamos a Nimbi. En el coche de Eva, vamos los cuatro devorando cookies y carretera. Y Nimbi es una calle, es madera, es pinturas, es marihuana, un punto en mitad de un valle. Y buscamos las cataratas. Y buscamos la barbacoa. Y las alitas de pollo están sabrosas, cuando el queso se derrite sobre el lomo. Vistas de infarto. Caída libre de agua cristalina. Pájaros de peluche. Lagartos barnizados. Y observo Byron en la lejanía, esa punta donde acaba la tierra australiana.

Llega la cena, llega la noche. Y la escuela nos sortea a nuestra pareja para tan dulce majar. Taiwanesa de sonrisa constante. Con un inglés raquítico, tan raquítico como la cena que nos dan. Y me como mi plato haciendo preguntas absurdas sobre su vida en Taiwan, pero ella es incapaz de responder. La chinita no se entera. Y me aburro. Y me como su plato, que ella no quiere y yo ya soy perro viejo y sé la noche que se avecina y la buchaca es lo primero que hay que llenar en una noche de acción. Y me mira con su coca-cola mientras acabo mi litrona. Y la gente se ha puesto guapa. Y me muevo con mis pitillos. Y nos vamos 150 personas a una casa en las afueras. Autobús psicodélico. Y la taiwanesa se sienta a mi lado. Con su sonrisa perenne. Y la gente ya está excitada. Berreando por los asientos. Botellas de cerveza. Botellas de tequila. Y suena MGMT. Time to pretend, como una señal de que la noche es larga y que la vida es corta. Y me escapo de mi parnert. Elige bien el camino taiwanesa. Y en la noche la perdí.

La gente abarrota los alrededores de la casa. Se deslizan por la puerta. Se sumergen en la música. Mis tickets de cerveza. Mis chupitos de tequila. El coreano de mi clase desatado con un break dance infernal. Las japos tocadas, derraman sus gargantas con grititos infernales. Brasileños de ojos rojos. Suizos moviéndose en manada. Y españoles que se multiplican, que somos 20 y parecemos 200. Y se nubla la vista. Que esta cerveza me sabe a tequila, que este tequila me sabe a cerveza. Y escucho “born to be wild” adentrandome por el camino del olvido, Espacios en blanco. Olor dulce que se me incrusta en el cerebro. Olor dulce que electriza mis sentidos. Autobús de vuelta. Gritos en la oscuridad. Flashes en la noche. Y yo gritando Wake Up, Ghi…Wake up, Ghi…pero Ghi perdió la batalla contra José Cuervo. Pero él no pudo conmigo. Hoy gané la batalla. Y bailo electrónica, abrazado a la noche, abrazando la victoria.

Playa soleada. Mar resacoso. Cabeza resacosa. Olas que despejan mi cuerpo. En una playa perdida, con tíos en pelotas, con viejas en pelotas. Y no llegamos al Sushi. Y nos comemos fishs and chips. Y me sumerjo en la lectura. Y me quedo dormido sobre un puf. Tirado en el backpacker. Babeando las páginas de un libro que no me engancha. Y aquí ya llega el verano. Y sudo como un pollo. Y me sobra el saco. Y la camiseta. Y los calzoncillos. Y en pelotas con el culo blanco oigo como el puto francés berrea antes de que me cague en su puta madre.

Y conozco a Jordi. Chileno. Hombre de mundo. Hombre de cine, de libros, de vicios, de charlas…y hablamos en la playa. De nuestras grande figuras, de aquellos que nos mueven la mente, tal vez en la dirección equivocada, tal vez en la dirección acertada. Los que hacen que queramos vivir como vivimos. H…B…B…K...y estos se aburren de nosotros y se van. Y nos quedamos en una esquina. Y le prometo dejarle mis libros. Que aquí nueva lectura en la lengua materna es necesaria como la droga. Y le pierdo de vista con su libreta en el bolsillo que guardara la esencia de su cerebro.

Y busco furgoneta, que aquí es van, pero que lo pronuncio mal. Y es con vfan. Y a todos les simulo el volante y así se enteran. Y me monto con unas italianas, que me la quieren vender. Y las italianas casi se mueren de miedo, porque el cretino que va al volante, nunca ha conducido por la izquierda. Y casi me como el lateral. Y no sé por donde se gira. Y me hablan en inglés. Y me hablan en italiano. Muchas gracias chicas. Ya os llamare si eso. Y Eva me dice que me da su guitarra, que ella ya se marcha. Y doy la tabarra. Con cuatro notas. Con una melodía. Y me imagino en mi furgoneta tocando la guitarra. Pero ni tengo furgoneta, ni sé tocar la guitarra. Y me quedo dormido en el sofá abrazado a sus curvas de madera. Repitiendo las cuatro notas. Pensando en mi furgoneta. Pensando en aprender a tocar la guitarra.

Y es domingo, o es lunes, o es martes…y es de noche, y me como medio pollo asado tirado en la puerta del supermercado, y llueve, pero es lluvia que no moja, refresca. Y Eva me cuenta sus problemas, y yo soy feliz… con el medio pollo que me como con las manos. Así de simple, así de sencillo. Así es como me siento…con mi medio pollo que me como con las manos…sí, soy feliz, porque da igual lo que hagas y donde estés, simplemente siéntete bien, disfruta…aunque sea comiéndote medio pollo con tus manos.

Y el mar hoy está fatal, pero el surfero se me cuela antes. Y no puedo parar. Y se tira. Y me paro. Y mi tabla sale disparada sobre su cabeza. Y se agacha. Y la ola nos lleva. Y cuando salgo de la marabunta, me dice que me largue lejos de esa zona. En un inglés que le delata de la zona. Eyhhhhh Man, take easy, take easy…this beach is for you and for me…ok…caras de pocos amigos… escupitajos hacia el agua…distancia…frio…y cuando salgo nos cruzamos…y me estrecha su mano diciéndome…I´m sorry man…I´m sorry…apretón de manos…es el espíritu del mar…es el espíritu del surf…pero la próxima vez te tragas mi tabla so listo.

Y lo que nunca pensé que pasaría podría pasar, que aquí todo puede pasar. Y me digo no, y me digo si. Y veo “le llamaban Body”, que aquí le llaman de otra manera, no a Body si no a la película. Y me sigo diciendo no y me sigo diciendo si. Fractura craneoencefálica que no duele, pero molesta. Pasos de funambulista mientras me acuerdo de la dama y el vagabundo. Cartoon de carne y hueso. Comprando la entrada para ver a Pearl Jam en carne y hueso. Recordando qué vine a hacer aquí. Recordando a mi hermana. Pero mis padres me dicen que yo nunca tuve hermana. Recordando que uno huye para cambiar. Que uno no puede ser el de allí. Que el aire que aquí respiro no puede ser de Madrid, no puede ser español. Madrid lejos… pero lo tengo cerca. Y abro la website de El País…y leo… y siento total despreocupación, sinceramente no me interesa nada de lo que pasa allí, siento como la tirita se despega de la herida, se despega de la piel, y no duele…no duele.



Y cuanto ha pasado?, un mes, un año, un siglo, conozco gente de un mes y parece que les conozco de un año, y para mí ya parece que ha pasado un siglo. Todo esto lo pienso mirando desde la acera el concierto de “The Wailer” en el Beach Hotel, olor dulce bajo mi cara. Respiro con los ojos cerrados. Me abrazo al deseo. A un tranvía llamado deseo. Cómodo, tranquilo, relajado. Que hoy ha sido un día extraño. Que hoy me han robado la bici. Que hoy me he comprado una furgoneta. Pero eso…eso………. ya es otra historia.

El d'ia que me cole en una pelicula de teenager

Fade in

SEC. 1.EXT.DIA.
Vemos un plano aéreo general de una pequeña villa costera rodeada de playas. Diferentes planos recursos de palmeras y chicos surfeando nos sitúan en el lugar de la acción.

SEC.2.COLLEGE. EXT. DIA.
Travelling out que nos muestra un edificio impoluto, brillando por los reflejos del sol. Chicos jóvenes de piel morena, entran por la puerta principal con sus mochilas, algunos transportan tablas de surf.

SOBREIMPRESIONADO EN LA IMAGEN VEMOS LOS DIFERENTES CARGOS TECNICOS.

SEC. 3. CERCANIAS DE COLLEGE. EXT.DIA.
Travelling in sobre chicos y chicas rubias que ríen tontamente, pasan por delante de cámara, la cámara baja hasta que aparece en la imagen unas zapatillas deportivas, la cámara ejecuta una panorámica hasta componer con un primer plano del protagonista con barba de tres días y gafas de sol.

SOBREIMPRESIONADO EN LA IMAGEN VEMOS…
BYRON BAY, 90210 “SENSACION DE VIVIR”

así podría empezar mi andadura en la escuela. Me veo transportado a una película de teenager. Hormonas alocadas. Testosterona juvenil. Treintañero en el papel de eterno repetidor. Nunca quise ser Dylan Mckey. Nunca quise ser Danny Zucko. Es el papel de mi vida. En el estoy encasillado. Examen de ingles. Me colocan en el nivel que pertenezco. Se me agarrota la garganta cada vez que intento escupir alguna palabreja. Y me hago a la que será mi segunda casa durante los próximos cuatro meses.

Y ya tengo mi tabla. Y como siempre me impaciento. Tallow beach. Big wave. Profesionales sobre board. Y me adentro en lo desconocido. No te metas. Si me meto. Que no sabes…uhmmm…que no se. Revolcones. Espuma de mar me entra hasta los pulmones. Esta ola es mía. Pero la ola no me quiere. Y me levanta como un juguete. Mi tabla como una bala se estrella contra el suelo. Un sonido hueco me llega a mis oídos mientras doy vueltas en la lavadora. Parte delantera partida. Salgo derrotado. Con cara de pena. Ya la he cagado. La llevare a reparar. Y de nuevo. Aprendo a base de ostias.

Y mi casa la dejo cuca. Mi colchón. Mi saco. Mi linterna colgadita de una cuerda es mi lámpara. Es mi luz. Después de muchos años no tengo ninguna llave en mi llavero. No me cierro a nada. No tengo candados. Duermo con tapones. Creo que hoy algo se ha comido no se qué. Y la boa en el árbol, lleva toda la noche indigesta, que el murciélago con tamaño de bebito no le entra. Lo escupe. Y sobre el suelo del camping una cosa babosa parece un feto salido de un feo. Y que magetes los hippiolos que le cortan las alitas al bicho. Que ya verás como ahora le entre mejor en la panza.

Y nos vamos al Beach hotel. Que me dice no sé quien que conoce a los músicos que tocan. Que hay concierto. Y acabamos de concierto en el comedor de su casa. Y sacan la trompeta. Y los tambores. Mira que majete el del bajo. Y yo me hago con un instrumento que muevo y muevo como si me hiciera un buen coctel. Uhmmm…un buen coctel. Y me bebo mi cerveza.
Y pierdo mi cámara. Y pierdo mis gafas de sol. La dignidad por ahora sigue intacta. Bueno son cosas materiales. Hombre aquí en Byron son cosas fundamentales. Second hand. Y os dejo la ultima foto que hice. La ultima foto que descarge.Y el abuelo le dice al nieto. Por que no me darian una camiseta de Mahou.

Y la escuela ya me empieza a gustar. Ya me veo suelto. Patadas al diccionario. Tu tranquilo. Habla. Habla. Y me echan 25. Old man.old man. Y nos vamos al supermarket. Que es como el Carrefour, pero con torsos desnudos y gente descalza. Y la Eva de chachara con todo el mundo. Y yo con mi bici. Hey mennnnn…hey, brotherrrrrrrr, que a mí lo de saludar a la gente me vuelve loquito. Y ya parezco Julito Iglesias. Tostado por arriba. Tostado por abajo.

Y conozco el Chikymonkeys. Y conozco porque todo el mundo odia el chikymonkeys. Y me tiran la cerveza a mis pies. Y los tíos babean en las tetas de las que se contonean sobre la tarima. Y las camareras. Pero si te vieran tus padres con esas pintas. Y sé que podría estar en huertas. Pero el guiri…el guiri…se va con los pies mojados. Que el guiri soy yo y te tengo dicho que no salgas a estos sitios en chanclas.

Y me siento en la playa. Y el faro gira y gira. Y las estrellas no se mueven. El tiempo no se mueve. Y mi cabeza gira y gira. Y el vino peleón no es tan peleón. Será que yo ya soy guerrero viejo. Y adoro este sitio. Y hago deporte. Surfeo. Y me tiro en la arena. Uno y dos. Uno y dos. Volley playa. Remo sobre la tabla. Y mi barriga baja. Leonidas prometo que tu pueblo espartano estará orgulloso de verme en la batalla. Y que tortilla de patata que nos hace el Nando.

Noche de lluvia. Me acurruco en mi tienda. Y me siento bien. En el lugar más seguro del mundo, como cuando de pequeño me metía entre las sabanas. Sabiendo que nada podía pasar. Que esa colcha me protegía. Oigo las gotas de lluvia golpear mi tienda. Y Bon Iver me canta al oído. Te dije se paciente. Y lo soy. Te dije que estés bien. Y lo estoy. Te dije se equilibrado. Y lo intento. Te dije se amable. Eso Siempre. Skinny love. Bon, olvídate de amores flacos. Y caigo en un sueño profundo. La nana de la lluvia.

http://www.youtube.com/watch?v=JfAS6nwYc9g

Y la japo que se ríe. Los brasileños que se ríen. Cocino filetes en mi escuela. Dios que olor. Silbando. Y las coreanas que me miran. Crazy man. Crazy men. Y el puto Fede no deja de dejarme basura en la cesta de mi bici. Y me tengo que acordar de 5 nombres al día. Y yo no puedo. Y la gente se me presenta 3 veces. Que ya te conozco. Y estudio ingles. Sobre las mesas del backpacker. Y me miran con papeles. Diccionario. Ejercicios. Y ellos con sus birras. He vuelto al colegio y ahora tengo deberes. Y la alemana que quiere practicar conmigo su español. Que yo quiero hablar ingles hombre.

Y me mareo viendo tanta furgoneta con dibujos psicodelicos. Dos weekend si cubatas. Quien se acuerda de ron. Y le doy unas monedas al viejete con guitarra y me ingnotiza. Y le doy unas monedas al chico que toca “present tense”. Eddie vedder is GOD. El me mira y se sonrie. Eddie Vedder es dios. Y me ignotiza.

Y me subo a la punta en the pass. Y miro el mar. Y veo el sol meterse. Y veo las olas romper. Y la mar me dice que nunca me canse de ella. Y las ballenas sacan sus cabezas a lo lejos. Nunca me cansare de ti.

Y mi litrona con un ciervo estampado se me acaba. Y que conciertito mas majete en el “beach” . Que se acaba el capitulo de hoy. Y todos estan algo atacados. De arriba a abajo. De izquierda a derecha. Que no voy al chikimonkeys. Y no voy al chikymonkeys. Diecinueve. Diecinueve? ………….upssss…MIERDA.

Si Fernando, siempre te has creído muy listo, pero si los del backpacker te dicen que reserves un autobús para ir a Byron, hazles caso, cojones. Pienso, 8.30pm, hora prudencial para coger un autobús a Byron. 8.35 pm. Me encuentro tirado en el aeropuerto de Gold Coast si saber como ir. Veo a un surfero dar vueltas con su tabla. Se acerca a los taxis. Me acerco a el. Ya se esta subiendo al vehículos. Le pregunto si va a Byron. Su respuesta es afirmativa. Pero el cabecilla de los taxis tiene otra opinión. Me dice que no puedo, que lo pidió para el solo. El surfero me mira con cara de alelao. Yo mando al cabecilla taxista a que se vaya a comer el coño de su santamadre en un español muy claro. 20m mas adelante cojo otro taxi solo. Grata sorpresa. Por el viaje de 20min, 195$, algo así como 120€. Primera colleja para el recién llegado. Welcome to paradise.

Byron…. Sol. Playa. Surf. Pivas. Pives. Buenorras. Buenorros. Hippies. Hobbies. Espacio natural. Espacio especial. Cielo azul. Palmeras. Morenas y Arenas finas. Ciencias naturales. Ciencias espirituales. Jóvenes por todos lados y en todos lados una tabla de surf. Música en directo, mucha música en directo. Gratis…. GRATIS?. Muerte al DJ. Reggae. Blues. Folk. Funky. Soul………

Me hospedo en el Art factory. El Backpacker. Litera de arriba. Algún tigreton suelto. Busco y encuentro la playa. Una gran bahía me hace girar la cabeza de punta a punta. El genuino pacifico. Quedo con Eva. Amiga de Lara. Viene con Fernando. Coño, ya somos dos. Vamos a buscar a Fede. Que duerme en el camping del Art. ¿El Art factory?. Coño ya somos dos.

Primeras vueltas en el coche de Eva me hacen situarme en el pueblo. Les metralleo a preguntas. Busca casa. Busca bici. Busca tabla. Que cojones relájate y disfruta. Eva es un cielo, me ayuda en todo. Fer es un cielo, me ayuda en todo. Y Fede…joder Fede es especial. Vive al día. Trabaja buceando y aprende. No le pagan. Así que el sobresueldo se lo saca en otros menesteres. Siempre que lo necesite, claro. Los últimos dólares se los deja en pillar cervezas. Coño que acabas de llegar. Mañana ya veremos. Acabamos en El Art. El lunes se organiza sesión de música. Dos tipos tocan la guitarra mientras ellos mismos aporrean la madera creando percusión. Boca abierta. El olor a marihuana invade el espacio. Una hora y media después acabamos cantando canciones en la zona del camping. Tormenta torrencial. Nos apiñamos en el tejadillo. Y yo sin saberme la letra de “Sex on fire”.

Busco piso. Encuentro bici. Ya estoy pedaleando. Y los precios de las habitaciones por las nubes. Igual que en Madrid. Ehhhhhh….pues me largo al camping. No quiero vivir como en Madrid. Nada de contratos. Ni fianzas. Ni tele. Ni sillones molones. Que cojones. Aquí tengo, baño, cocina, piscina…y me la limpian. Terraza amplia, amplia, amplia. 150 compañeros de piso con los que hablar ingles, naturaleza y cervezas. Y el dulce sonido de los pajaros. Pajarracos inmundo. Desgraciados. Dejar de piar. Pero no….ahora soy hijo del flowerpower y la naturaleza es tu amiga. Hay otra forma de vida. Si es posible. I can.

The rail. El garito. Antigua estación de tren. Ahora hay trenes pero de otro tipo. Ya me entendéis. Y tipos como en cualquier garito. Musica en vivo. Borrachos en vivo. A ello vamos directos cuando resulta que en 4 metros cuadrados, 4 Fernandos nos juntamos. Manda huevos. Dichoso nombre y foto de los cuatro. A ver quien es Fer, a ver quien es Nando.

Cinco pintas después. Las 11 y cerrando. Aquí es otro horario. Y cuando la gente desaparece, aparece un tipo con guitarra y armónica cantando canciones de Bob Dylan.
Y acabamos con él, en el parking. Unos cuantos tipos y una botella de Rum Captain Morgan. Lingotazo duro. Y creo…. o eso me cuenta, que acabo tocando la harmónica, suplicando, toca Hurricane. Que esto no me pasa en Madrid. Bueno lo de estar borracho…bastante a menudo. Y a la 00:30 toco cama. Aquí es otro horario. Aquí es igual que antes. Aquí es distinto a todo.

Ya tengo tienda, ya tengo casa. Second hand. Y me instalo. Y tengo a Eva de arriba a abajo con el coche. Mas maja que las pesetas. Conozco a Geremy. Pasado surfero. Presente ¿?¿?¿?¿?.... aquí le tenéis en la foto. Y nos vamos a la playa. Y me descojono con el Fede. Y me adentro con su tabla. Y no me levanto. Y me caigo. Y me caigo. Y me vuelvo a caer. Pero…pero…la ola viene, y remo, y remo y no paro de remar. Hasta que me elevo. Junto las rodillas. 3 segundos de gloria sobre el pacifico sur. Y me tuesto en la playa. Y me chupo el brazo para sentir la sal. Para sentir que esto es verdad.

Y concierto en el Beach hotel. Reagge. Y smile…smile…y como nos movemos amigos. Se me mete en el cuerpo brotheeeeerrrrr…o es brodarrrrrrrr… que aquí hablan así. Y el domingo barbacoa. Y me como pollo. Verdura. Salchichas. Y me río con el Fede. Para por dios, que me duele la tripa, la cabeza y la mandíbula. Y me voy a dormir. Y mis vecinos franceses que no para de follar. Bueno el tío es de los rápidos. La tía de las gritonas. Y me duermo.

Y la Eva que se china. Que el novato se levanta en la tablita. Broken Head. Playaaaaaa largaaaaaaaaaa . Vamos al faro. Y aquí el tiempo se detiene…………y no tengo p-a-l-a-b-r-a-s………………………puta ostia de vistas.

Y me acuerdo de mi gente, de mis chicos, de mi hermana… me acuerdo de vosotros, coño que aquí se os echa de menos.

¿Y que pasa con el ingles?. Claro que a eso veníamos. Y hablo con la irlandesa en el backpacker. I need to buy a table. Y me mira. What?. I need to buy a table. What?. Can you repeat?....TABLE…TABLE SURF…ahhhhh…BBBBOOOAAAARRRRDDDD. BOARD….ehhh si, soy un cretino. Crazy man. Para qué cojones querría este tipo una mesa, se preguntaría ella.

Ni les entiendo. Ni me entienden. Pero el lunes empiezo las clases. Como el primer día de cole. Pero eso….eso, ya es otra historia.

Kuala Lumpur

Por delante me queda un viaje largo de camino a Kuala Lumpur. Primera parada de cuatro días antes de llegar a Australia. Voy de Madrid a El Cairo, donde tengo que cambiar de avión. Espero seis horas para embarcar. Me veo una pelicula en mi ordenador, leo, y espero. A las tres de la mañana monto en el avión que me llevara a Malasia. Un gran boeing con tres filas de asientos. Me acomodo en la fila de en medio. Dos asientos me separan de un rastudo. Despegamos y duermo. Me levanto por las turbulencias. El rastudo duerme placidamente a mis pies. Me vuelvo a dormir, me levanto cuando tocamos suelo indio, se me olvido deciros que tenia otra parada en Mumbai, 40 minutos es mi breve estancia en suelo indio. Y de nuevo en el aire. Leo, duermo, respiro…

Kuala Lumpur. Megalópolis asiática. Rascacielos. Contaminación insoportable. Calor insoportable. Cretinos ricos. Cretinos pobres (estos por desgracia son los que peor parte sacan). Nada que desconozca de donde vengo. Mucho chino, mucho indio y los que quedan son malayos, que son mitadchinos-mitadindios.

Mi hostal es acogedor. En pleno chinatow. Creo que debería hacerla marca registrada, uno ha visto un chinatow en alguna ciudad del mundo y los ha visto todos. Estos mamoncetes algún día controlaran el mundo y todo el planeta será un jodido chinatown. El encargado del hostal me llama Fernando Torres, le contesto con la típica gracieta de turista que no sabe ingles, no,no,no… my team is the Real Madrid

Sin duda es el barrio más atractivo, gente, ruido, humo, mierda, mucho que ingerir por los cinco sentidos. Almuerzo rompiendo las reglas de oro en estos casos, en un puesto callejero, con cerveza y…hielo, mucho hielo. Hoy mi culo aun sigue vivo.

Visito las torres Petronas. Y ando… (Mientras escribo esto esta llegando a mi hostal como 20 niñatos muy monos todos, de algún país de rubios y con ganas de marcha, los veinte se meten en una habitación para rememorar “el camarote de mis queridos hermanos”, espero que no caguen, ni meen todos aquí, que ya somos unos cuantos, aunque toda la bacanal de perfumes que llevan adherido siempre se agradece). Las Petronas inmensa, y ando, y ando, y ando… me siento como el ángel de “el cielo sobre Berlín” viendo pasar a todos de un lado para otro, arriba-abajo-go,go,go. Un ángel tranquilo en su purgatorio antes de llegar al cielo (será Byron Bay donde me espera el señor de barba blanca para leerme mis pecados).

Ya en el hostal todos los sobrinos, hijos, familia y demás del encargado me llama Fernando Torres, ya me ahorro la gracieta madridista. Bueno ya soy Fernando Torres para todos. Una inglesa viene a hablar conmigo. No la entiendo. Intento tener una conversación a través de mi página web-traductor, pero es imposible. Se aburre. Se va. Unos cuantos se juntan en la cocina. Intento seguir su conversación en ingles. Me aburro. Me voy. Bueno Ampuero lo intentamos, lo intentamos.

El jet lag me mata, no logro dormir y me levanto los dos días a las 14:00 hora local, desayuno en un Kentucky al que logro llegar antes de que caiga el diluvio. Tragando piel de pollo miro el agua caer a raudales sobre los farolillos chinos. Tengo buenas sensaciones. No pienso en el futuro, no me importa el pasado, ahora solo es el momento.

Otra noche en vela y los niñatos me dan la tabarra. No suena la alarma y despierto al mediodia. El calor húmedo me quita el hambre, así que tomo algo de fruta para comer.
Vuelvo a las Petronas, donde hay un parque tranquilo donde pasar la tarde y estudiar algo. Ya de noche decido andar hasta la zona cercana a las torres donde se encuentran algunos garitos de estilo playero para que alguien como yo se tome una cerveza. Apuesto por “the beach”, con sus mesitas de madera, palmeras de papel, y un tiburón enano metido en una pecera. La fauna del local consta de extranjeros y asiáticas de faldas cortas, escotes y demasiado maquillaje. A los tres minutos ya entiendo de que va esto. A los 5 minutos una asiática se acerca a mi mesa mientras yo ojeo en la tele algún partido de la liga alemana. Me dice que estoy muy serio, que sonría. Su ingles es pésimo, el mío peor. Creo que tenemos que aprender el idioma para ganarnos la vida. Es china, de Shangai. Le gusta mi nariz. Me desenvuelvo fatal en estas situaciones, yo solo venia a tomarme una cerveza y ver algo de fútbol. Bebo frenéticamente de mi cerveza. Kaiser Chiefs atronan por los altavoces. A mí alrededor extranjeros calvos y canosos toman cerveza con su asiática de turno. Me sorprende que en un país musulmán donde te avisan al entrar que la posesión de drogas esta penado con la muerte, la prostitución sea algo tan natural en un local de la zona financiera. Que iluso soy, seguramente existan putas hasta en el cielo. Y cristo ni estará a la derecha de dios, seguro que una asiática de pechos grandes le mete mano por debajo de la tunica mientras el nos controla a todos.

Nuestra conversación es absurda y banal. No me siento cómodo. Me enseña palabras en chino. Todas beben zumos. Todos bebemos cerveza. A mi lado un barrigón se frota sobre su compañera asiatica y le llena el poco zumo que le queda de cerveza. Le tocara sufrir a ese desgraciado para ver desde algún hotel-rascacielo la ciudad con luces. Supongo que desde allí arriba la mierda se vera muy lejos. Pero la mierda sigue ahí.

Mientras la china me intenta sacar palabras, otras dos chicas se acercan a mí para decirme algo. No las entiendo. Una de ellas me hace obscenidades con un chupa-chup. Me bebo de un trago lo que me queda de cerveza, me despido y salgo cagando leches de allí. Lo que me faltaba ahora… putas, no te jode. Me miran pensando que soy marica. Dejo a la plebe de turistas babeantes con sus ojitos rasgados.
Pongo camino chinatown. Un buen pollo con limón me espera. De camino, dos chinos se aporrean la cara, uno robo no se que al otro. El mas grande hunde sus puños en la cara del otro, la sangre empieza a chorrear. Le estampa contra una moto que se va al suelo. No para de darle patadas, la mujer del peor parado grita asustada. Nunca se acostumbra uno a ver peleas. Dos indios separan y el grandullón se aleja por la calle gritando. El peor parado se agarra la cara. La sangre no para de salir a través de sus manos. Su mujer llora. Sigo mi camino. En menos de 20 minutos paso de ver caricias a puñetazos. Del amor por dinero al odio por dinero. Amor-odio. La ley de la gran ciudad. Mañana a Byron. Necesito ver el mar.

¿por qué Australia?

Todo empezó hace tiempo, siempre quise largarme una temporada fuera, y nunca encontré el momento o los huevos para hacerlo. Necesitaba salir de Madrid, ahora más que nunca, y la mejor excusa es la necesidad de aprender de una jodida vez ingles. Bueno esa excusa es para los que ven como algo degenerado tirarte un año rascándote las pelotas sin trabajar, yo simplemente me quería pirar, y bueno… aprovechemos y aprendamos ingles. La crisis me agarro el cachete, y dentro del bolsillo me lleve una buena indemnización, así que adelanté ese viaje que ya tenia en mente, con dinero siempre es mas fácil ir a cualquier lugar.

¿Por qué Australia?. Fácil. Es lo que mas lejos esta, hablan ingles y hace buen tiempo todo el año, nada de ingleses con paraguas, nada de americanos con pistolas. A parte, una amiga mía me abonaba el terreno. Antes que yo, ella estaría allí, y siempre es más fácil hacerse a algo conocido, aunque sea a través de sus ojos. Por desgracia no coincidiremos en Byron Bay. Otro año de relaciones mailelisticas.

Byron, que será donde pase estos meses, no lo conozco así que me ahorro hablar por hablar, ya tendré tiempo de contar sus virtudes y defectos, pero Lara (mi amiga) me hablo maravillas. Para alguien que se larga de un otoño llegar en primavera a otro sitio es todo un lujo. No tengo casa, no tengo escuela, no tengo amigos, no tengo trabajo, no tengo ni puta idea de ingles, pero tengo la sensación de que será una experiencia inolvidable.

con 30 años me gusta vivir esto a esta edad, no soy mayor, pero tampoco soy joven, empiezo a valorar el tiempo y esto te hace valorar las cosas, así que señores les invito a que lo vivan conmigo en este, mi diario de viaje…


P.D. para aquello que pregunten por el titulo del blog… algunos me llaman PERRO, es una historia larga que sucedió en mi verano londinense, amigos graciosos que se quedan con las tonterías. Comentarios al viento de algún tipo que me llama PERRO por tenerle fuera de su habitación mientras uno ofrece amor a su amada, en fin que PERRO me llamaron y PERRO me quede.