Si Fernando, siempre te has creído muy listo, pero si los del backpacker te dicen que reserves un autobús para ir a Byron, hazles caso, cojones. Pienso, 8.30pm, hora prudencial para coger un autobús a Byron. 8.35 pm. Me encuentro tirado en el aeropuerto de Gold Coast si saber como ir. Veo a un surfero dar vueltas con su tabla. Se acerca a los taxis. Me acerco a el. Ya se esta subiendo al vehículos. Le pregunto si va a Byron. Su respuesta es afirmativa. Pero el cabecilla de los taxis tiene otra opinión. Me dice que no puedo, que lo pidió para el solo. El surfero me mira con cara de alelao. Yo mando al cabecilla taxista a que se vaya a comer el coño de su santamadre en un español muy claro. 20m mas adelante cojo otro taxi solo. Grata sorpresa. Por el viaje de 20min, 195$, algo así como 120€. Primera colleja para el recién llegado. Welcome to paradise.

Byron…. Sol. Playa. Surf. Pivas. Pives. Buenorras. Buenorros. Hippies. Hobbies. Espacio natural. Espacio especial. Cielo azul. Palmeras. Morenas y Arenas finas. Ciencias naturales. Ciencias espirituales. Jóvenes por todos lados y en todos lados una tabla de surf. Música en directo, mucha música en directo. Gratis…. GRATIS?. Muerte al DJ. Reggae. Blues. Folk. Funky. Soul………

Me hospedo en el Art factory. El Backpacker. Litera de arriba. Algún tigreton suelto. Busco y encuentro la playa. Una gran bahía me hace girar la cabeza de punta a punta. El genuino pacifico. Quedo con Eva. Amiga de Lara. Viene con Fernando. Coño, ya somos dos. Vamos a buscar a Fede. Que duerme en el camping del Art. ¿El Art factory?. Coño ya somos dos.

Primeras vueltas en el coche de Eva me hacen situarme en el pueblo. Les metralleo a preguntas. Busca casa. Busca bici. Busca tabla. Que cojones relájate y disfruta. Eva es un cielo, me ayuda en todo. Fer es un cielo, me ayuda en todo. Y Fede…joder Fede es especial. Vive al día. Trabaja buceando y aprende. No le pagan. Así que el sobresueldo se lo saca en otros menesteres. Siempre que lo necesite, claro. Los últimos dólares se los deja en pillar cervezas. Coño que acabas de llegar. Mañana ya veremos. Acabamos en El Art. El lunes se organiza sesión de música. Dos tipos tocan la guitarra mientras ellos mismos aporrean la madera creando percusión. Boca abierta. El olor a marihuana invade el espacio. Una hora y media después acabamos cantando canciones en la zona del camping. Tormenta torrencial. Nos apiñamos en el tejadillo. Y yo sin saberme la letra de “Sex on fire”.

Busco piso. Encuentro bici. Ya estoy pedaleando. Y los precios de las habitaciones por las nubes. Igual que en Madrid. Ehhhhhh….pues me largo al camping. No quiero vivir como en Madrid. Nada de contratos. Ni fianzas. Ni tele. Ni sillones molones. Que cojones. Aquí tengo, baño, cocina, piscina…y me la limpian. Terraza amplia, amplia, amplia. 150 compañeros de piso con los que hablar ingles, naturaleza y cervezas. Y el dulce sonido de los pajaros. Pajarracos inmundo. Desgraciados. Dejar de piar. Pero no….ahora soy hijo del flowerpower y la naturaleza es tu amiga. Hay otra forma de vida. Si es posible. I can.

The rail. El garito. Antigua estación de tren. Ahora hay trenes pero de otro tipo. Ya me entendéis. Y tipos como en cualquier garito. Musica en vivo. Borrachos en vivo. A ello vamos directos cuando resulta que en 4 metros cuadrados, 4 Fernandos nos juntamos. Manda huevos. Dichoso nombre y foto de los cuatro. A ver quien es Fer, a ver quien es Nando.

Cinco pintas después. Las 11 y cerrando. Aquí es otro horario. Y cuando la gente desaparece, aparece un tipo con guitarra y armónica cantando canciones de Bob Dylan.
Y acabamos con él, en el parking. Unos cuantos tipos y una botella de Rum Captain Morgan. Lingotazo duro. Y creo…. o eso me cuenta, que acabo tocando la harmónica, suplicando, toca Hurricane. Que esto no me pasa en Madrid. Bueno lo de estar borracho…bastante a menudo. Y a la 00:30 toco cama. Aquí es otro horario. Aquí es igual que antes. Aquí es distinto a todo.

Ya tengo tienda, ya tengo casa. Second hand. Y me instalo. Y tengo a Eva de arriba a abajo con el coche. Mas maja que las pesetas. Conozco a Geremy. Pasado surfero. Presente ¿?¿?¿?¿?.... aquí le tenéis en la foto. Y nos vamos a la playa. Y me descojono con el Fede. Y me adentro con su tabla. Y no me levanto. Y me caigo. Y me caigo. Y me vuelvo a caer. Pero…pero…la ola viene, y remo, y remo y no paro de remar. Hasta que me elevo. Junto las rodillas. 3 segundos de gloria sobre el pacifico sur. Y me tuesto en la playa. Y me chupo el brazo para sentir la sal. Para sentir que esto es verdad.

Y concierto en el Beach hotel. Reagge. Y smile…smile…y como nos movemos amigos. Se me mete en el cuerpo brotheeeeerrrrr…o es brodarrrrrrrr… que aquí hablan así. Y el domingo barbacoa. Y me como pollo. Verdura. Salchichas. Y me río con el Fede. Para por dios, que me duele la tripa, la cabeza y la mandíbula. Y me voy a dormir. Y mis vecinos franceses que no para de follar. Bueno el tío es de los rápidos. La tía de las gritonas. Y me duermo.

Y la Eva que se china. Que el novato se levanta en la tablita. Broken Head. Playaaaaaa largaaaaaaaaaa . Vamos al faro. Y aquí el tiempo se detiene…………y no tengo p-a-l-a-b-r-a-s………………………puta ostia de vistas.

Y me acuerdo de mi gente, de mis chicos, de mi hermana… me acuerdo de vosotros, coño que aquí se os echa de menos.

¿Y que pasa con el ingles?. Claro que a eso veníamos. Y hablo con la irlandesa en el backpacker. I need to buy a table. Y me mira. What?. I need to buy a table. What?. Can you repeat?....TABLE…TABLE SURF…ahhhhh…BBBBOOOAAAARRRRDDDD. BOARD….ehhh si, soy un cretino. Crazy man. Para qué cojones querría este tipo una mesa, se preguntaría ella.

Ni les entiendo. Ni me entienden. Pero el lunes empiezo las clases. Como el primer día de cole. Pero eso….eso, ya es otra historia.